Duermen los ojos ciegos
observan la vida clara,
vida llena de auras
Las mañanas necesitan soles
y rayos que destellen.
Sueñan los ojos deteriorados
mirando un paisaje de amores,
palabras y formas turquezas,
colores de poetas,
corazones sangrantes del valle.
Piel lejana y surrealista
con su lema de esperanza
sobre la nuble blanca libre.
Soy amante de los discos
y entristecen los finales
del último let it be,
pero espero el inicio
de una luz que palpita
caminando su destino.
No. Tal vez se equivocaron, ¡locos!
Shakespare brilla con cupido
y quiere que juguemos.
Ustedes cuatro están locos,
Shakespare está loco,
y le creo pues está loco.
Haré lo que sea Beethoven.
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